Дэмьен
Помню, как прощалась с человеком зимой. Он даже не посмотрел на меня... и вдруг снял с руки перчатку - соприкоснуться пальцами. Смазал своё касание, унёс с собой тепло с кончиков моих пальцев. Оставил взамен тоску по так и не брошенному на прощание взгляду. Как давно это было... в прошлой жизни или что-то около того. Не болит, но помнится. Смотрела в спину - тонкая фигура, разметавшиеся волосы, танцующая походка...
А старая любовь - она до конца никогда не проходит. Кусочки сердца остаются зарезервированы. Раз и на всю оставшуюся жизнь. Я никогда не бегала за ушедшими в попытках вернуть, удержать - слишком уважаю себя для этого или, быть может, чрезмерно горда, я не знаю. Но иногда их - ушедших, забывших, затерявшихся - очень не хватает, до дрожи в пальцах, до вакуума в пустых не-объятиях. До истерического смеха, когда вдруг вспомнится такое, что... о чччёрт!..
А старая любовь - она до конца никогда не проходит. Кусочки сердца остаются зарезервированы. Раз и на всю оставшуюся жизнь. Я никогда не бегала за ушедшими в попытках вернуть, удержать - слишком уважаю себя для этого или, быть может, чрезмерно горда, я не знаю. Но иногда их - ушедших, забывших, затерявшихся - очень не хватает, до дрожи в пальцах, до вакуума в пустых не-объятиях. До истерического смеха, когда вдруг вспомнится такое, что... о чччёрт!..