Дэмьен
Я пишу длинное и бессмысленное письмо себе самой. Про глупого и славного мальчишку, которого любила. И про то, как я сознательно ушла от этой любви.
Даже ещё не ушла - но уже знаю, что это случится. Я сижу и пишу в прошедшем времени о том, чему ещё только суждено сбыться.

Я устала делать глупости. Но сил нет их не делать. Нет сил отстраниться, держать дистанцию. Нет сил не доверять.

Внутри моего маленького мира происходит движение, но не выходит за его границы, лишь меняя очертания, как в детском калейдоскопе, и сохраняя всё то же неизменное количество цветных стекляшек. Каждый раз новая картинка, и вместе с тем - ничего нового... долго ли ещё я смогу так проживать, прожигать свои эмоции, складывать различные картины из одних и тех же чувств?

А скоро наступит лето и сведёт меня с ума.